By Septimus Signus, College of Winterhold
Imagine living beneath the waves with a strong-sighted blessing of most excellent fabric. Holding the fabric over your gills, you would begin to breathe?drink its warp and weft. Though the plant-matter fibers imbue your soul, the wretched plankton would pollute the cloth until it stank to heavens of prophecy. This is one manner in which the Scrolls first came to pass, but are we the sea, or the breather, or the fabric? Or are we the breath itself?
Can we flow through the Scrolls as knowledge flows through, being the water, or are we the stuck morass of sea-filth that gathers on the edge?
Imagine, again, this time but different. A bird cresting the wind is lifted by a gust and downed by a stone. But the stone can come from above, if the bird is upside down. Where, then, did the gust come from? And which direction? Did the gods send either, or has the bird decreed their presence by her own mindmaking?
The all-sight of the Scrolls makes a turning of the mind such that relative positions are absolute in their primacy.
I ask you again to imagine for me. This time you are beneath the ground, a tiny acorn planted by some well-meaning Elf-maiden of the woodlands for her pleasure. You wish to grow but fear what you may become, so you push off the water, the dirt, the sun, to stay in your hole. But it is in the very pushing that you become a tree, in spite of yourself. How did that happen?
The acorn is a kind of tree-egg in this instance, and the knowledge is water and sun. We are the chicken inside the egg, but also the dirt. The knowledge from the Scrolls is what we push against to become full-sighted ourselves.
One final imagining before your mind closes from the shock of ever-knowing. You are now a flame burning bright blue within a vast emptiness. In time you see your brothers and sisters, burnings of their own in the distance and along your side. A sea of pinpoints, a constellation of memories. Each burns bright, then flickers. Then two more take its place?but not forever, lest the void fill with rancid light that sucks the thought.
Each of our minds is actually the emptiness, and the learnings of the Scrolls are the pinpoints. Without their stabbing light, my consciousness would be as a vast nothingness, unknowing its emptiness as a void is unknowing of itself. But the burnings are dangerous, and must be carefully tended and minded and brought to themselves and spread to their siblings.
(Note by Ancestor Moth Brother Quintus Nerevelus: Found this at the back of the library stacks behind the Scroll of Rhunen. It had obviously been there a long time, yet the printer's sigil notes its publication date as "4E 195." This is obviously a transcription error. I think.)
Par Septimus Signus, du coll?ge de Vendeaume
Imaginez vivre sous la mer avec une excellente étoffe bénie de conscience. En collant le tissu contre vos branchies, vous commenceriez ? boire et ? respirer ses fibres, sa trame. S'il est vrai que les fibres végétales imprégneraient votre âme, le plancton salirait le tissu jusqu'? ce qu'il empeste jusqu'aux cieux. C'est l'une des premi?res choses qui arriv?rent aux Parchemins? mais sommes-nous la mer ? La créature qui respire ? L'étoffe ? Ou sommes-nous la respiration elle-m?me ?
Pouvons-nous glisser ? travers les Parchemins pendant que le savoir, l'eau en l'occurrence, se glisse en nous ou sommes-nous la vase puante, filtrée par l'étoffe ?
Imaginez maintenant quelque chose de différent. Un oiseau luttant contre le vent est soulevé par une bourrasque et s'abat sur une pierre. La pierre peut venir du haut si l'on consid?re que l'oiseau est ? l'envers, mais dans ce cas d'o? vient la bourrasque ? De quelle direction ? Les dieux ont-ils envoyé la pierre et la bourrasque, ou l'oiseau a-t-il décidé de leur présence par la seule force de son esprit ?
La pleine conscience des Parchemins sublime l'esprit au point que les positions relatives reviennent ? leur état primal absolu.
Tenez, imaginez encore. Cette fois, vous ?tes une graine, plantée en terre par une jeune Elfe des bois bien intentionnée. Vous voulez grandir, mais craignez ce que vous pouvez devenir, alors vous repoussez l'eau, la terre et le soleil pour rester dans votre trou. Mais c'est en repoussant tout cela que vous devenez un arbre, malgré vous. Comment cela est-il arrivé ?
Dans ce cas, la graine est une sorte d'?uf d'arbre, et l'eau et le soleil sont le savoir. Nous sommes le poussin ? l'intérieur de l'?uf, mais sommes aussi la terre. Le savoir des Parchemins est ce que nous repoussons pour devenir nous-m?mes et atteindre la pleine conscience.
Enfin, une derni?re image avant de refermer votre esprit apr?s cette bouffée de savoir éternel. Vous ?tes maintenant une flamme claire qui br?le d'une couleur bleue dans un vide immense. Apr?s quelque temps, vous apercevez vos fr?res et soeurs br?ler également au loin, tout autour de vous, en une mer de points lumineux, en une constellation de souvenirs. Chaque flamme br?le d'une lueur vive, puis vacille. Deux autres prennent alors sa place, mais ne durent pas, de peur que le vide ne s'emplisse totalement d'une lumi?re âcre qui absorbe toute pensée.
Chaque esprit est en réalité le vide et le savoir des Parchemins correspond aux points lumineux. Sans leur lumi?re aveuglante, ma conscience serait aussi vaste que le néant, ignorant si ce vide en tant que tel est conscient de lui-m?me. Mais les flammes sont dangereuses, il faut y faire tr?s attention, les ramener ? elles-m?mes et les diffuser ? leurs semblables.
(Note par le fr?re de la Phal?ne ancestrale Quintus Nerevelus : j'ai trouvé ceci au fond de la réserve de la biblioth?que, derri?re le Parchemin de Rhunen. Il se trouve l? depuis un tr?s long moment, ? l'évidence, et pourtant les sceaux du copiste affirment ? 4E 195 ?. C'est bien s?r une erreur. Je pense.)
Von Septimus Signus, Akademie von Winterfeste
Man stelle sich vor, unter den Wellen mit einem hellsichtigen Segen aus hervorragendem Gewebe zu leben. Hieltet Ihr das Gewebe über Eure Kiemen, so würdet Ihr seine Struktur atmen und trinken. Obwohl die pflanzlichen Fasern Eure Seele erfüllen, würde das verdammte Plankton den Stoff verschmutzen, bis er vor Prophezeiung zum Himmel stänke. Dies ist eine der Möglichkeiten, wie die Rollen ursprünglich entstanden, aber sind wir das Meer, der Atmende, oder der Stoff? Oder sind wir der Atem selbst?
Können wir durch die Rollen fließen, so wie das Wissen, das ja das Wasser ist, hindurchfließt? Oder stecken wir im Morast aus Meeresdreck fest, der sich am Rand abgelagert hat?
Stellt Euch erneut etwas vor, aber dieses Mal etwas anderes. Ein Vogel fliegt im Wind und wird von einer Bö emporgehoben und von einem Stein nach unten gedrückt. Wenn der Vogel verkehrt herum fliegt, kann der Stein jedoch auch von oben gekommen sein. Woher kam dann die Bö? Und in welche Richtung blies sie? Haben die Götter Stein oder Bö geschickt, oder hat sie der Vogel Kraft eigener Gedanken erschaffen?
Die Allsicht der Schriftrollen dreht den Geist so, dass relative Positionen in ihrem Vorrang absolut werden.
Stellt Euch bitte erneut etwas für mich vor. Dieses Mal seid Ihr unter der Erde, eine winzige Eichel, welche von einer wohlmeinenden Elfenmaid zu ihrer eigenen Erbauung im Wald gepflanzt wurde. Ihr wünscht zu wachsen, aber Ihr habt Angst vor dem, was Ihr werden könntet, und deshalb drückt Ihr das Wasser, die Erde und die Sonne von Euch, um im Loch zu bleiben. Aber trotzdem werdet Ihr erst durch das Von-Euch-Drücken zu einem Baum. Wie ging das vor sich?
Die Eichel ist in diesem Fall eine Art Ei des Baumes, und das Wissen ist das Wasser und die Sonne. Wir sind das Küken im Ei, aber auch die Erde. Wir drücken gegen das Wissen der Schriftrollen, um selbst umfassend sehend zu werden.
Ein letztes Bild noch, bevor Euer Geist vom Schock des ewigen Wissens verschlossen wird. Ihr seid jetzt eine Flamme, die in einer riesigen Leere gleißend blau brennt. Nach und nach seht Ihr Eure Geschwister, die in der Ferne und neben Euch brennen. Ein Meer aus winzigen Punkten, ein Sternbild aus Erinnerungen. Jede brennt hell, bis sie erlischt. Dann nehmen zwei weitere ihren Platz ein, aber nicht auf ewig, damit die Leere sich nicht mit dem ranzigen Licht füllt, das die Gedanken absorbiert.
Der Geist von jedem von uns ist diese Leere, und die Weisheiten der Schriftrollen sind die Lichtpunkte. Ohne ihr grelles Licht wäre mein Bewusstsein eine große Leere, die sich ihrer Leere nicht bewusst wäre, so wie die Leere ihrer selbst nicht gewahr ist. Aber die Feuer sind gefährlich, und sie müssen vorsichtig gehegt, gepflegt und zu sich selbst und ihren Geschwistern gebracht werden.
(Notiz von Bruder der Ahnenmotte Quintus Nerevelus: Dieses Stück verbarg sich hinter der Schriftrolle von Rhunen unter den dortigen Stapeln an Schriften. Es lag dort offenbar schon sehr lange, aber das Siegel des Drucks deutet auf eine Veröffentlichung im Jahr ?4Ä 195? hin. Das ist offensichtlich ein Fehler bei der Abschrift. Denke ich.)